Cuando los Ángeles lloran..

Comprender, que no es igual hablar que vivir,

cuando arrojado desde los altos torreones

ves ebrios sueños y viejos demonios resurgir;

de los que besan, matan y apuñalan corazones.

Perdido y mil veces más perdido;

perdido aquí y ahora entre rimas rotas

entre cementerios de versos muertos del ayer.

Entre bosques de ataúdes de roca y acero,

de espíritus moribundos y adictos a la vida.

Futilidad de la vida al recuperar la visión

del aquí y del ahora, nunca jamás del ayer.

Vivo de cuerpo a los pies de un callejón,

muerto de alma encontrado al amanecer.

Contribuyendo mañana al poderoso drama

con un fragmento de mi débil ser;

sirviendo de epitafio a mi última morada

aquella en la que he de fallecer.